death walks among us — saeed

Ombrepluie 649 – Au dehors, la fête des Ruchs s’installe. Le soleil baigne avec douceur les thermes d’Esram. En son sein, un cri. Il y a celui de l’héritière des Kashîm, d’abord : tout petit nourrisson couvert du sang de sa génitrice. Et là, un second : l’inquiétude et la panique se réfugient dans les gosiers. Le bébé est froid comme la mort. Et pourtant, le petit myocarde bat dans la poitrine tout juste faite. Et pourtant, ses prunelles brunes sont grandes ouvertes, humides de vie.

659 – Carne glacée. Et pourtant, Saeed vit. Elle ne tombe presque jamais malade, si ce n’est les virus que l’on trouve chez tous les enfants. C’est une enfant robuste, plus grande que la normale. Saeed la géante dépasse d’une bonne tête ses petits camarades, filles comme garçons. La froideur inhabituelle de sa peau révulse tout un chacun, empêche toute affection. Infante énigme, devinette inextricable pour les médecins d’Esram. La fillette, elle, a préféré suivre son cours. Se faire petite, malgré sa taille. Se faire aimante, malgré ses mains froides. Et de toutes les hypothèses, la plus étonnante se révèle la plus juste : un don des Ruchs. Un cadeau des esprits. Une aubaine pour les Kashîm, qui ont vu l’opportunité servie sur un plateau. La promesse d’un prestige durable. Saeed se souvient peu de l’Avant. La vapeur des thermes. Le rire flou de sa famille. Les mains expertes manipulant son corps gracile. Elle a à peine dix ans quand l’Ordre vient la prendre.

667 – Krr, krr, krr. La petite cuillère racle les murs de la cellule. Ils sont couverts d’un nom, un seul, écrit maladroitement : Saeed, Saeed, Saeed. Souviens-toi. Les yeux cernés, les prunelles folles, la bouche pâteuse, pendant toutes ces années, elle a gravé sur sa prison le nom qu’elle porte encore. Persuadée qu’elle s’oublierait, sinon. Que son identité se perdrait, réduite en bouillie par la douleur et le désespoir. Pantin glacé, machine frigide. Chevaleresse du dernier hiver. Depuis combien de temps n’a-t-elle pas vu le soleil ? Huit ans, dix ans ? Peut-être plus. Et puis, un jour, sa cellule s’est ouverte. La Mort, c’est à toi, ont-ils dit.

673 – Peu à peu, dans les rangs ennemis, la rumeur s’est propagée. Elle a pétri les cœurs d’une crainte nouvelle. L’alliance de la Pierre Lune s’est pourvue d’une guerrière à l’armure étincelante. Rapide. Efficace. Précise. Quand la Mort apparaît sur le champ de bataille, c’est le signe qu’aucun survivant ne doit être laissé. Elle apparaît vers la fin du combat, quand les soldats épuisés se laissent tomber à genoux dans la fange. Et, de sa lance, achève les hommes à terre. Sans remords, ni passion. Le visage aussi dur que la glace qu’elle fait sortir de la terre. Ni sadisme, ni regrets. Rien que le devoir. Elle a essuyé pendant des années le sang des mourants encore bouillant sur sa lame. A fermé son cœur à leurs supplications. Et puis, l’incident de Krolvidst est survenu. Il n’y a plus que le mot qui tonne dans son crâne – rien d’autre, pas de souvenir, trou noir. Pourtant, il lui semble familier ; mais le Colonel n’a jamais répondu à ses questions. Le programme abrogé, l’horizon pour Saeed n’est plus aussi clair. Qui reprendra donc son armure, quand elle s’éteindra ?

Chaufazur 683 – Joie dans les bourgs. L’armistice sonne. La guerre est terminée et, avec elle, la mission des chevaliers. À l’annonce, Saeed est restée coite, juchée sur sa monture. Et sur ses rênes, ses poings se sont crispés. Que faire, maintenant ? L’Ordre a bien pris soin d’effacer l’Avant ; mais jamais il n’a préparé l’Après. Dix-huit combattants, et leurs potentiels successeurs, laissés à l’abandon. Wellington brille par son silence.
Que faire, maintenant ?

684 – Voilà un an que la paix est revenue. Les survivants sont rentrés dans leurs familles pour y panser leurs blessures. Et, toujours, la Mort les guette. Et, au fil de l’épée, apporte le dernier repos à ceux qui le demandent. Qu’importe les lois. Qu’importe la morale.
Car partout, la Mort sévit.
Sans limites.